Satânia - Olavo Bilac

Nua, de pé, solto o cabelo às costas, 

Sorri. Na alcova perfumada e quente, 

Pela janela, como um rio enorme 

De áureas ondas tranquilas e impalpáveis, 

Profusamente a luz do meio-dia 

Entra e se espalha palpitante e viva. 

Entra, parte-se em feixes rutilantes, 

Aviva as cores das tapeçarias, 

Doura os espelhos e os cristais inflama. 

Depois, tremendo, como a arfar, desliza 

Pelo chão, desenrola-se, e, mais leve, 

Como uma vaga preguiçosa e lenta, 

Vem lhe beijar a pequenina ponta 

Do pequenino pé macio e branco. 

Sobe... cinge-lhe a perna longamente; 

Sobe... — e que volta sensual descreve 

Para abranger todo o quadril! — prossegue. 

Lambe-lhe o ventre, abraça-lhe a cintura, 

Morde-lhe os bicos túmidos dos seios, 

Corre-lhe a espádua, espia-lhe o recôncavo 

Da axila, acende-lhe o coral da boca, 

E antes de se ir perder na escura noite, 

Na densa noite dos cabelos negros, 

Pára confusa, a palpitar, diante 

Da luz mais bela dos seus grandes olhos. 

E aos mornos beijos, às carícias ternas 

Da luz, cerrando levemente os cílios, 

Satânia os lábios úmidos encurva, 

E da boca na púrpura sangrenta 

Abre um curto sorriso de volúpia... 

Corre-lhe à flor da pele um calefrio; 

Todo o seu sangue, alvoroçado, o curso 

Apressa; e os olhos, pela fenda estreita 

Das abaixadas pálpebras radiando, 

Turvos, quebrados, lânguidos, contemplam, 

Fitos no vácuo, uma visão querida... 

Talvez ante eles, cintilando ao vivo 

Fogo do ocaso, o mar se desenrole: 

Tingem-se as águas de um rubor de sangue, 

Uma canoa passa... Ao largo oscilam 

Mastros enormes, sacudindo as flâmulas... 

E, alva e sonora, a murmurar, a espuma 

Pelas areias se insinua, o limo 

Dos grosseiros cascalhos prateando... 

Talvez ante eles, rígidas e imóveis, 

Vicem, abrindo os leques, as palmeiras: 

Calma em tudo. Nem serpe sorrateira 

Silva, nem ave inquieta agita as asas. 

E a terra dorme num torpor, debaixo 

De um céu de bronze que a comprime e estreita... 

Talvez as noites tropicais se estendam 

Ante eles: infinito firmamento, 

Milhões de estrelas sobre as crespas águas 

De torrentes caudais, que, esbravejando, 

Entre altas serras surdamente rolam... 

Ou talvez, em países apartados, 

Fitem seus olhos uma cena antiga: 

Tarde de Outono. Uma tristeza imensa 

Por tudo. A um lado, à sombra deleitosa 

Das tamareiras, meio adormecido, 

Fuma um árabe. A fonte rumoreja 

Perto. À cabeça o cântaro repleto, 

Com as mãos morenas suspendendo a saia, 

Uma mulher afasta-se, cantando. 

E o árabe dorme numa densa nuvem 

De fumo... E o canto perde-se à distância... 

E a noite chega, tépida e estrelada... 

Certo, bem doce deve ser a cena 

Que os seus olhos extáticos ao longe, 

Turvos, quebrados, lânguidos, contemplam. 

Há pela alcova, entanto, um murmúrio 

De vozes. A princípio é um sopro escasso, 

Um sussurrar baixinho.. . Aumenta logo: 

É uma prece, um clamor, um coro imenso 

De ardentes vozes, de convulsos gritos. 

É a voz da Carne, é a voz da Mocidade, 

— Canto vivo de força e de beleza, 

Que sobe desse corpo iluminado... 

Dizem os braços: "— Quando o instante doce 

Há de chegar, em que, à pressão ansiosa 

Destes laços de músculos sadios, 

Um corpo amado vibrará de gozo? —" 

E os seios dizem: "— Que sedentos lábios, 

Que ávidos lábios sorverão o vinho 

Rubro, que temos nestas cheias taças? 

Para essa boca que esperamos, pulsa 

Nestas carnes o sangue, enche estas veias, 

E entesa e apruma estes rosados bicos... —" 

E a boca: "— Eu tenho nesta fina concha 

Pérolas níveas do mais alto preço, 

E corais mais brilhantes e mais puros 

Que a rubra selva que de um tino manto 

Cobre o fundo dos mares da Abissínia... 

Ardo e suspiro! Como o dia tarda 

Em que meus lábios possam ser beijados, 

Mais que beijados: possam ser mordidos —" 

Mas, quando, enfim, das regiões descendo 

Que, errante, em sonhos percorreu, Satânia 

Olha-se, e vê-se nua, e, estremecendo, 

Veste-se, e aos olhos ávidos do dia 

Vela os encantos, — essa voz declina 

Lenta, abafada, trêmula... 

Um barulho 

De linhos frescos, de brilhantes sedas 

Amarrotadas pelas mãos nervosas, 

Enche a alcova, derrama-se nos ares... 

E, sob as roupas que a sufocam, inda 

Por largo tempo, a soluçar, se escuta 

Num longo choro a entrecortada queixa 

Das deslumbrantes carnes escondidas...